A Espera

Lá está ela, num fim de tarde, na dobra da esquina, parada, à espera.

Nas mãos aperta com carinho um livro como se a delicadeza lhe desse o valor merecido.

Na alma alimenta a inocência do sonho e a alegria antecipada da felicidade desejada.

Na mente busca as palavras certas para que o gesto imprima beleza ao presente escolhido.

Olhar iluminado fita os ponteiros do relógio e alimenta a expectativa da chegada esperada.

O tempo aos poucos vai passando e mudando o cenário.

A luz diurna do sol esmaece e o céu aos poucos escurece.

A leveza do livro perde-se nas horas gastas da espera. Aos poucos vai sendo alternado nas mãos como se o peso do papel e a desilusão fizessem parte do mesmo pacote.

Indiferente ao seu drama a multidão apressada passa e se distancia.

O encanto, na cadência das horas se esvai.

Olhos de luz, musa do amor dolorosamente desbota seu viço, seu lume.

Daquele momento sonhado só restou, naquela esquina, um livro suado e amassado e um coração ferido sufocando um sonho mutilado.

A inocência, em desamparo, esmorece, silencia e vai... Calada desmerece nas brumas da noite que acontece.